Los dibujitos vuelven :D
He aquì el tormento del señor Poe, y el mìo, algunas veces...
Una especie ùnica: El cuervo cabròn (Ivàn).
martes, 24 de febrero de 2009
El Cuervo
Los dibujitos vuelven :D
He aquì el tormento del señor Poe, y el mìo, algunas veces...
Una especie ùnica: El cuervo cabròn (Ivàn).
martes, 17 de febrero de 2009
Descanso entre las hierbas...
"Largo" (3ª parte, final)
Es escuchado, al fin, el corazòn del huitzilin;
sin embargo, a màs de una criatura ha atraìdo su llamado...
A pesar del esfuerzo del petirrojo, por llegar,
sòlo ha logrado presenciar el fin del pequeño huitzilin
en manos de un egoìsta, bohemio pelirrojo,
cuyas ambiciones musicales
le arrebataron el aire a la indefensa ave.
Tantas cosas quisiera decir... casi tantas como callo.
Es escuchado, al fin, el corazòn del huitzilin;
sin embargo, a màs de una criatura ha atraìdo su llamado...
A pesar del esfuerzo del petirrojo, por llegar,
sòlo ha logrado presenciar el fin del pequeño huitzilin
en manos de un egoìsta, bohemio pelirrojo,
cuyas ambiciones musicales
le arrebataron el aire a la indefensa ave.
Tantas cosas quisiera decir... casi tantas como callo.
lunes, 16 de febrero de 2009
Descanso entre las hierbas...
"Largo" (2ª parte)
El pequeño huitzilin llora bajo la lluvia,
en la, de por sì triste, rama de un pirul medio desojado.
Tan profunda es su amargura
que comienzan a escucharse sus lamentos.
Hermosos sonidos son transportados por el eco del bosque
hasta el juguetòn petirrojo.
El pequeño huitzilin llora bajo la lluvia,
en la, de por sì triste, rama de un pirul medio desojado.
Tan profunda es su amargura
que comienzan a escucharse sus lamentos.
Hermosos sonidos son transportados por el eco del bosque
hasta el juguetòn petirrojo.
sábado, 14 de febrero de 2009
Descanso entre las hierbas...
"Largo" (1ª parte)
El huitzilin quisiera cantar al petirrojo pues,
se ha enamorado de èl.
Mientras el petirrojo no escuche que lo llamen,
de su lado no se irà...
pero un canario lo llama cada tarde,
y el petirrojo no se resiste a la melodìa.
Pobre huitzilin, no sabe cantar;
el petirrojo no sabrà que otro corazòn lo anhela.
El huitzilin quisiera cantar al petirrojo pues,
se ha enamorado de èl.
Mientras el petirrojo no escuche que lo llamen,
de su lado no se irà...
pero un canario lo llama cada tarde,
y el petirrojo no se resiste a la melodìa.
Pobre huitzilin, no sabe cantar;
el petirrojo no sabrà que otro corazòn lo anhela.
martes, 10 de febrero de 2009
Descanso entre las hierbas...
Cuentame una historia
Que sea como las que llevas escritas en las manos...
Esas manos que parecen haber vivido cien vidas
para traerte hasta mì
Cuentame una historia
Platìcamela con tu piel
Que cada lìnea sea una palabra
la sangre y las cicatrices me daràn los detalles
Cuentame una historia
aunque el final no me haga feliz
porque el libro que escribes noche con noche
es para alguien màs.
Que sea como las que llevas escritas en las manos...
Esas manos que parecen haber vivido cien vidas
para traerte hasta mì
Cuentame una historia
Platìcamela con tu piel
Que cada lìnea sea una palabra
la sangre y las cicatrices me daràn los detalles
Cuentame una historia
aunque el final no me haga feliz
porque el libro que escribes noche con noche
es para alguien màs.
sábado, 7 de febrero de 2009
Descanso entre las hierbas...
Màs bàsico que el agua
Levantarse pensando en lo que fuimos ayer y acostarse pensando en lo que seremos mañana... morir cada dìa y no darse cuenta.
Toma la vida de dos relojes y no pienses; busca tu descanso, respìrate a ti mismo.
Levantarse pensando en lo que fuimos ayer y acostarse pensando en lo que seremos mañana... morir cada dìa y no darse cuenta.
Toma la vida de dos relojes y no pienses; busca tu descanso, respìrate a ti mismo.
miércoles, 4 de febrero de 2009
Descanso entre las hierbas...
El pan de cada dìa
Una sonrisa torcida en el reflejo del espejo,
evidencia inegable de la insensatez hacia nosotros mismos.
Flores de papel cristalizado brotan sobre las manchas de sal,
làgrimas secas agrietando la pureza de un rostro cansado.
La sangre, que se arrastra para salir,
regala a las flores un bello color,
perfecto disfraz para el dolor de un sacrificio insatisfactoriamente recompensado.
Terminarè por asfixiarme contra las hierbas de mi descanso...
Una sonrisa torcida en el reflejo del espejo,
evidencia inegable de la insensatez hacia nosotros mismos.
Flores de papel cristalizado brotan sobre las manchas de sal,
làgrimas secas agrietando la pureza de un rostro cansado.
La sangre, que se arrastra para salir,
regala a las flores un bello color,
perfecto disfraz para el dolor de un sacrificio insatisfactoriamente recompensado.
Terminarè por asfixiarme contra las hierbas de mi descanso...
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